I support the missionary’s position (c)
В наушниках фламенко, и мысли текут, текут, текут...
Так хочется написать о многом... Но это всё такое личное, личное, личное...
А писать об общественном не получается...
А мысли текут, текут, текут... Растекаются огненным узором - красными всполохами на чёрном фоне непроницаемой тьмы... Это даже не калейдоскоп - это потёки яркой краски, разлитой чьей-то небрежной рукой...
Вокруг спят... Людям снятся сны. Кому-то цветные, кому-то не очень... А у меня текут, текут и текут мысли... И сознание какое-то как будто с примесью ЛСД...
Вы когда-нибудь видели галлюцинирующее сознание? Когда вслед за осмысленной и логической командой натренированного мозга несётся вереница неосмысленных и бесподконтрольных идей, образов... И они убыстряют и убыстряют бег... скорее и скорее, бешеный танец, сумашествие в глазах...
И с финальным аккордом Poeta en la Mar всё обрывается... Тишина... Её не разбить и не разорвать. Она тягучая, как латекс и совершенно безвкусная. Каждый завёрнут в плотный слой тишины... Это даже не матрица, это страшнее!
"Ски... Ски... Ски..." вырывается из глубины сознания... "Любовь... любовь... любовь..."
Спасение.
А мысли текут, текут, текут... Переливаясь от него к ней, от неё к нему... Захватывая в водоворот, оглушая и отнимая возможность ориентироваться... Я теряюсь, теряюсь, теряюсь. И теку вслед за мыслями...
Лучше бы я курила.
Так хочется написать о многом... Но это всё такое личное, личное, личное...
А писать об общественном не получается...
А мысли текут, текут, текут... Растекаются огненным узором - красными всполохами на чёрном фоне непроницаемой тьмы... Это даже не калейдоскоп - это потёки яркой краски, разлитой чьей-то небрежной рукой...
Вокруг спят... Людям снятся сны. Кому-то цветные, кому-то не очень... А у меня текут, текут и текут мысли... И сознание какое-то как будто с примесью ЛСД...
Вы когда-нибудь видели галлюцинирующее сознание? Когда вслед за осмысленной и логической командой натренированного мозга несётся вереница неосмысленных и бесподконтрольных идей, образов... И они убыстряют и убыстряют бег... скорее и скорее, бешеный танец, сумашествие в глазах...
И с финальным аккордом Poeta en la Mar всё обрывается... Тишина... Её не разбить и не разорвать. Она тягучая, как латекс и совершенно безвкусная. Каждый завёрнут в плотный слой тишины... Это даже не матрица, это страшнее!
"Ски... Ски... Ски..." вырывается из глубины сознания... "Любовь... любовь... любовь..."
Спасение.
А мысли текут, текут, текут... Переливаясь от него к ней, от неё к нему... Захватывая в водоворот, оглушая и отнимая возможность ориентироваться... Я теряюсь, теряюсь, теряюсь. И теку вслед за мыслями...
Лучше бы я курила.