Каждый раз, когда я слышу Пласебо, я думаю о ней...
Хотя, почему я думаю?
Почему Пласебо?
Каждый раз, втиснувшись между тумбочкой и столом на кухне, я вспоминаю о ней...
Хотя, почему я вспоминаю?
Почему на кухне?
Каждый раз, сжимая в руке блестящую кругляшку, я чувствую её тепло...
Хотя, почему я чувствую?
Почему кругляшку?
Каждый раз, когда мне грустно и одиноко, я молчу...
Хотя, почему я молчу?
Иногда ведь можно и сказать?